ДОВОЕННОЕ ТАНГО

Средь видений ночных вдруг является сон
И подолгу стоит пред глазами:
Три мальчишки худых, окружив патефон,
Звуки ловят открытыми ртами,
Сладкий голос поёт нам про жизнь без забот,
Про края, где зимы не бывает,
Сорок первый. Зима. Скрип иглы. Полутьма.
Довоенное танго играет.

Ночь зловеще черна, в ней таится война,
Где отец наш с врагами воюет,
А за льдинкой окна вьюга, словно пьяна,
Всё метёт, всё рычит, всё лютует.
Мы лежим на полу, ветер бьёт по стеклу,
Пламя тусклой коптилки мигает,
Стены в саблях теней, патефон - чародей
Довоенное танго играет.

А иголка скрипит, звук рожая с трудом,
А мы млеем, носами сопатя,
Диск за диском звучит тот старинный альбом,
Что привёз из Испании батя.
Над корытом с бельём разогнувшись с трудом,
Мама слёзы и пот утирает
И, уставясь во мрак, с нами слушает, как
Довоенное танго играет.

29.07.1988г.