Люди, живущие в вечной борьбе,
Воспроизводят, подобных себе,
Обувщиков, виноделов, портных,
Бондарей, воинов, мастеровых,
Пахарей, плотников, судей, врачей,
Прочих полезных для жизни людей.
Всё это так, но, однако, порой
В этом процессе случается сбой.

Редко, конечно, но все же нет - нет
Вдруг у кого-то родится поэт.
Это событие, братцы мои
Очень серьёзный удар для семьи.
Страшно подобный представить сюжет:
В доме ткача вырастает поэт.
Вместо того, чтоб чесать или ткать,
Он начинает стихи сочинять.

Не одобряя такой поворот,
Ткач отщепенцу даёт укорот,
Ставя вопрос перед чадом ребром:
Мол, выбирай: иль стихи или дом!
То же, что сделал разгневанный ткач,
Сделает плотник, и пахарь, и врач,
И обувщик, и маляр, и портной,
Бондарь, военный и мастеровой.

Каждый за разное, чернь или знать,
Станут поэта со света сживать.
Так, в представлении бедных, поэт
Это пустой человек, дармоед,
Тот, кто не может ни сеять, ни жать,
Избу поставить, коня подковать,
Сшить полушубок иль пару сапог,
Выделать шкуру иль сделать замок.

А в представленье богатых поэт
Тоже весьма неприятный предмет,
Тот, кто не может добра наживать,
Кто подбивает народ бунтовать,
Кто сторонится общественных дел,
Кто не по чину и дерзок, и смел
И не боится высмеивать их,
Власть предержащих, в писульках своих.

Так и живёт с незапамятных дней
Племя поэтов меж этих огней.
Чернь их не любит и власть их корит,
Труден их хлеб, не устроен их быт.
Как в этом мире они выживают,
Пишут сонеты, баллады слагают?
В чём же живучести этой секрет?
В том, что он нужен всем людям поэт!

Хоть их народ за безделье ругает,
Песни ведь людям они сочиняют,
С песней работа не так тяжела,
С песней пирушка в пивной весела,
С песней сподручнее свадьбу справлять,
С нею на ярмарке слаще гулять.
Тем, кто работать привык допоздна.
Песня, как солнце, как воздух нужна.

Ну а вельможных бездельников круг,
Тот без поэтов, так просто без рук.
У прощелыг, кто от дам без ума,
Денежек тьма, а талантов нема.
Кто им напишет любовный сонет?
Только им всем ненавистный поэт!
Чтоб водевильчик в стихах разыграть.
Нужно поэту его заказать!

Хуже намного поэты бы жили,
Если бы женщины их ни любили.
Ласковым словом они, рифмачи,
К женским сердцам подбирают ключи.
Женщины любят, известно, ушами,
Льстят им поэты своими стихами
И разжигают пожар в их крови
Проникновенным стихом о любви.

Женщины этому искренне рады,
Но от мужей нет поэтам пощады.
Знает об этом любая семья:
Жён к рифмоплётам ревнуют мужья.
Сколько же их и мужей именитых
Было в дуэлях взаимных убито...
Женщинам стих, что мужчинам вино,
Любят поэтов они всё равно!

Знаем мы все: вольнодумцы-поэты
Пишут богатым не только сонеты,
А в эпиграммах, пародиях злых
Больно задеть не стесняются их.
Сколько частушек их ходит в народе
О королях, о вельможном их сброде...
Те из поэтов, кто власть задевал,
Смертью нечасто своей умирал.

Так, то вдруг падая, то вдруг взлетая,
Грубую жизнь красотой озаряя,
Сущий пустяк получая за труд,
В мире подлунном поэты живут.
Вечной нуждою по свету гонимы,
В поисках счастья идут пилигримы,
Чернь их не жалует и господа,
Только без них ни туда, ни сюда.

01. 04. 2004 г.